Tous les partis qu’on rate sont magnifiques.
Chaque matin songer aux gens qu’on va cultiver, aux pots qu’il faut arroser.
Si la girouette pouvait parler, elle dirait qu’elle dirige le vent.
On ne devrait rien dire, parce que tout blesse.
Tu as rejeté les pierres de ton jardin dans le jardin des autres, et, pour y ajouter, tu as démoli un peu de ton mur.
Je n’ai qu’une ironie de ruminant. Je ne m’amuse qu’au souvenir des choses.
Les nuages au couchant font faire arrosoir au soleil.
Société des gens de lettres. — Étonnant, comme ils savent peu parler !
Le feu de la cheminée, ce petit théâtre où les flammes gesticulent comme des acteurs affairés.
Un savant, c’est un homme qui est à peu près certain.
Aujourd’hui on ne sait plus parler, parce qu’on ne sait plus écouter.
La littérature, drôle de métier : moins on en fait et mieux il faut faire.
En sortant leur vérité du puits, les indiscrets répandent l’eau partout.
Des sourires qui sont comme de vilains éclairs de ciels très chargés.
La vieillesse, c’est quand on commence à dire : Jamais je ne me suis senti aussi jeune.
On ne peut rien cacher. La force, c’est de n’avoir rien à cacher.