« On a souvent parlé de la couleur et de la saveur des mots. Mais on n’a jamais rien dit de leur tension, de l’état de tension de l’esprit qui les profère, dont ils sont l’indice et l’index, de leur chargement. »
Le voici donc enfin abattu, l'edifice de votre amour-propre? La voici terrassee, cette Sygne que Dieu n'a pas faite! Le voici arrache jusqu'aux racines, ce tenace amour de vous-meme!
AmourIl n'y a rien au ciel et sur la terre que l'amour ne soit capable de donner.
Devant la cuisine anglaise, il n’y a qu’un seul mot : Soit !.
Qui hait l’Etre, il hait sa propre existence.
Je compare la prose française à la fameuse vague d’Hokusaï qui, après d’immenses et puissantes ondulations,vient enfin déferler sur la rive en un panache d’écume et de petits oiseaux. Ces oiseaux merveilleux, ce sont les phrases de Maurice de Guérin et d’Arthur Rimbaud.
La lune, une vieille dame qui n’a pas d’oreilles.