« C’est assommant, dit Jinny, de marcher sur une grand-route sans devanture à regarder, sans ces yeux troubles de verre bleu incrustés dans le trottoir. »
C’est écrire qui est le véritable plaisir ; être lu n’est qu’un plaisir superficiel.
Une passion si complètement centrée sur soi refuse le reste du monde, comme une eau limpide et calme filtre toutes les matières.
La vie est un rêve ; c’est le réveil qui nous tue.
Ne gâtons-nous pas les choses en les exprimant ?.
Les illusions sont à l’âme ce que l’atmosphère est à la terre. Détachez cette pellicule d’air tendre, et la plante meurt, la couleur se fane. La terre sur laquelle nous marchons n’est qu’un mâchefer : nous foulons de la marne, et des cailloux aigus nous déchirent les pieds. La…
Il s’assit sur le rebord. Mais il attendrait le tout dernier moment. Il ne voulait pas mourir. La vie était bonne le soleil, chaud. Seulement, les êtres humains : mais qu’est-ce qu’ils voulaient ?