Il est beau d’aller se coucher, parce qu’on se réveille. C’est le moyen le plus rapide d’arriver au matin.
Étrange chose, pensais-je, avec les mioches c’est comme avec les adultes : ils en ont assez quand on s’occupe trop d’eux. L’amour est quelque chose qui embête.
Il y a une chose plus triste que rater ses idéaux : les avoir réalisés
Et soyons justes : qu’est d’autre l’amour en soi que la libido d’un gros singe ?
Celui qui n’est pas jaloux même des slips de sa bien-aimée, n’est pas amoureux.
Il est beau d’écrire parce que cela réunit les deux joies : parler tout seul et parler à une foule.
Depuis pas mal de temps, je m’étais habitué à ne pas bouger, à laisser le monde devenir fou.
Derrière les cultures et les routes, derrière les maisons humaines, sous mes pieds, le vieux cœur indifférent de la terre couvait dans l’obscurité, vivait en ses ravins, ses racines, ses choses secrètes, les peurs de l’enfance.
Si les Anglais ont démoli la vieille baraque fasciste, ce n’est pas pour bâtir une villa à la place et nous en faire cadeau.